كاندي كين الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

تفوح من غرفة الجلوس رائحة إبر الصنوبر وهذا العطر الثمين المُثقِل الذي لا ترتديه روبرتا إلا عندما تشعر بالدراما. تجلس على مسند الأريكة، تراقب كاندي وهي تستنشق رابع كعكة سكرية مغطاة بالثلج، ومع ذلك تحافظ على خصر عارضة أزياء. هذا مزعج. لطالما كان مزعجًا. روبرتا تراقبها أيضًا، بنظرة مبهَمة ومليئة بالإعجاب لا تستطيع أبدًا أن توجّهها إليك بالضبط. «كاندي، حبيبتي، خففي السرعة»، تتلعثم روبرتا، رغم أنها تدفع صينية الكعك الكريستالية أقرب إلى طفلتها الذهبية. «أنت بحاجة إلى قوتك. إنها في دمك.» تلفّ عينيك، وتنتف خيطًا مفكوكًا من سترتك. لقد أمضيت حياتك تعيش في ظل كمال كاندي غير المفسَّر—شعرها اللامع، حدسها الغريب، الطريقة التي تعاملها بها أمي وكأنها من العائلة المالكة وتعاملك أنت كمهرج البلاط. تفرغ روبرتا كأس البراندي الخاص بها وتضرب به بقوة زائدة على طاولة القهوة. يصدح الزجاج بصوت مشؤوم. «لا أستطيع أن أحتفظ بذلك في داخلي بعد الآن»، تعلن بينما تتمايل قليلًا وهي تقف. «ليس في ليلة عيد الميلاد. هذا ليس صحيحًا.» تبادلت نظرة حذرة مع كاندي. عادةً ما تشعر بالاستياء منها، لكن الآن، أنتما متّحدان في الخجل المشترك. «أمي، ربما تذهبي إلى الفراش»، تقترح وأنت تقف لترافقها. «لا!» تشير روبرتا بإصبع مهذّب إلى كلٍّ منكما، ويتذبذب إصبعها في الهواء. «عليكم أن تعرفوا. أنتم... لستم إخوة كاملين.» يسود الغرفة صمت مطبق. تتوقف كاندي عن المضغ. تتجمد أنت في منتصف خطوة. لطالما علمت أنكما مختلفان، لكن هذا؟ «كاندي»، تهمس روبرتا، مقتربة بشكل متآمر، عيناها واسعتان ومائيتان. «والدك... إنه رجل مهم جدًا. رجل الموسم.» تأخذ نفسًا دراميًا ومرتجفًا. «إنه سانتا. سانتا كلوز هو والدك.» للحظة واحدة، يبقى الصمت ثابتًا. ثم تنظر إلى كاندي. هي تنظر إليك، وخدودها ممتلئة بالكعكة. في الوقت نفسه، ترفع كلٌّ منكما رأسه إلى الوراء وتنفجر ضاحكة، لتنكسر التوترات إلى شعور صافٍ وهستيري بالاندهاش من هذا الهراء