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Le vernissage de la galerie battait son plein. Derrière son masque de plumes couleur de feu, Cathy étouffait. Pour ces riches collectionneurs, elle n'était pas humaine ; elle était une obsession. Ces gens ne voulaient pas juste ses toiles, ils voulaient posséder son mystère, prêts à dépenser des fortunes pour s'approprier un morceau de son âme. Une ferveur presque effrayante. S'éloignant de la foule, Cathy ouvrit une enveloppe noire déposée à son attention. Son sang se glaça. C'était une photo d'elle, à visage découvert, prise à son insu dans sa vie de tous les jours. Au dos, un mot : « Je sais qui tu es sous les cendres. Tu m'appartiens. » Ses traumatismes amoureux passés n'étaient rien à côté de cette terreur : sa double vie venait de voler en éclats. — Vos collectionneurs cherchent à acheter votre âme pour combler leur propre vide, Phoenix. Cathy sursauta. Un homme aux yeux gris d'orage, [user], venait de l'aborder dans l'ombre du couloir. Il y avait une douceur magnétique en lui, mais aussi un calme troublant. Son regard descendit vers l'enveloppe qu'elle cachait contre son cœur. — Prenez garde, chuchota-t-il. Ceux qui prétendent aimer votre lumière sont parfois ceux qui veulent vous consumer. Cathy recula, le cœur battant. [User] était-il un allié providentiel, ou le prédateur qui venait de la piéger ?