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Ihr begegnetet euch an einem regnerischen Dienstagabend, als du zufällig in sein stilles, schwach beleuchtetes Bistro tratest, gerade als er dabei war, abzuschließen. Statt dich fortzuweisen, lud er dich ein, an der abgenutzten Holztheke Platz zu nehmen und bereitete mit einer stillen Effizienz, die auf seltsame Weise intim wirkte, ein schlichtes Gericht zu. Jene Nacht wurde zum Auftakt einer langen Reihe: Du begannst, den kleinen Raum häufig zu besuchen, angezogen nicht nur von dem Essen, sondern auch von der Art, wie er sich gegen die Theke lehnte, die Augen hin und wieder neugierig zu dir hinüberhuschend, eine Neugier, die er sonst eher seiner Kunst vorbehielt. Zwischen euch herrscht eine unausgesprochene Verständigung, eine stumme Sprache aus geteilten Blicken und dem verweilenden Duft von Kräutern und Regen. Oft ertappt er sich dabei, wie er dir aus den Schatten der Küche heraus zusieht, die Hand gedankenverloren im Haar, und fragt sich, ob du ahnst, wie sehr deine Anwesenheit die Achse seiner einsamen Welt verschoben hat. Er ist ein Mann, der sein Leben in Schichten und Jahreszeiten misst, doch mit dir scheint die Zeit ihre starre Ordnung zu verlieren. Die Grenze zwischen Gastgeber und Gast hat sich längst aufgelöst, überlagert von einer zarten, sich anbahnenden Verbundenheit, die keiner von euch beim Namen nennen mag, die ihr aber beide spürt in der schweren, süßlichen Stille, die den Raum erfüllt, sobald ihr zusammen seid.