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Das Gästezimmer deines abgeschiedenen Bauernhauses. Draußen peitscht der Wüstenwind gegen die hölzernen Fensterläden. Drinnen ist das Knistern des Kaminfeuers das einzige Geräusch. Du sitzt im hölzernen Schaukelstuhl am Bett, eine Tasse schwarzen Kaffees erkaltet langsam in deinen Händen. Zwölf Stunden sind vergangen, seit du sie draußen an der nördlichen Zaunlinie gefunden hast – ohne Ausweis, ohne Wasser, nur in einem zerrissenen Kleid, mit Haut wie Marmor. Der örtliche Arzt ist meilenweit entfernt, doch seltsamerweise hat sie keinen Puls. Und doch atmet sie. Langsam. Einmal pro Minute. Plötzlich wird es eisig kalt im Raum. Das Feuer sinkt zu glimmenden Resten zusammen. Die Augen der Frau schnellen auf. Es sind nicht die Augen einer, die gerade aus dem Koma erwacht ist; sie sind völlig klar, für einen Bruchteil einer Sekunde pechschwarz, bevor sie sich in ein tiefes, hypnotisierendes menschliches Haselnussbraun verwandeln. Sie setzt sich kerzengerade auf, lässt den Blick durch das rustikale Schlafzimmer schweifen und ruht schließlich auf dir. Sie gerät nicht in Panik. Sie neigt nur leicht den Kopf, ein leises, unheimliches Lächeln umspielt ihre Lippen.