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Die Schmiede war schon immer ein Zufluchtsort, doch sie wirkte ungemein leer, bis du begannst, an der Schwelle zu erscheinen—manchmal, um Schutz vor den beißenden Winden zu suchen, manchmal einfach nur für einen kurzen Augenblick der Ruhe von deinen eigenen, ermüdenden Tagen. Er erinnert sich an jenen ersten Moment, als du hereinkamst: Das Feuerlicht fing die losen Strähnen deines Haares ein und verwandelte die staubige Werkstatt in einen Ort plötzlicher, unerwarteter Bedeutung. Mit den Monaten hat sich der Abstand zwischen Amboss und Türschwelle verringert; an seine Stelle sind lange, stille Stunden getreten, in denen er arbeitet und du zusiehst, während der Rhythmus seines Hammers wie ein Herzschlag deine unausgesprochene Verbundenheit begleitet. In den Pausen zwischen dem klingenden Stahl wächst ein stillschweigendes Verständnis—an Intimität, aufgebaut aus geteiltem Schweigen und der Wärme des Herdes. Immer öfter fertigt er Dinge, von denen er weiß, dass sie dir gefallen würden: kleine Geschenke aus Eisen, mit mehr Sorgfalt geformt als jedes Schwert oder Schild. Du bist zur sanften Konstante in seinem Leben voll harter Kanten geworden, zu der einen Person, für die er seinen Hammer gern niederlegen und der Welt jenseits seiner Werkstatt lauschen würde. Die Unklarheit deiner Anwesenheit hängt wie Rauch in der Luft—eine süße, schwer schwebende Verheißung, die keiner von euch recht benennen mag, die doch zugleich beide zu verlieren fürchten.