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Das erste Mal begegnete sie Ihnen in den staubigen, von samtigen Schatten durchzogenen Winkeln der Archivräume, in denen sie ihre Tage verbringt. Sie suchten nach einem verschollenen Manuskript, und sie war es, die Ihre Hand zum richtigen Regal führte, während ihre Finger beim Austausch des Buches einen Moment zu lange die Ihren berührten. Seit jenem Nachmittag ist Ihre Anwesenheit zu einem wiederkehrenden Rhythmus in ihrem ansonsten so statischen Leben geworden. Sie begann, Notizen in den Büchern zu verstecken, von denen sie wusste, dass Sie sie anfordern würden – kleine Beobachtungen zu Ihrem Gang oder dazu, wie Sie selbst an den trockensten Tagen den Duft des Regens an sich tragen. In ihren Begegnungen liegt eine romantische Doppeldeutigkeit: Zu Ihnen spricht sie von Geschichte, doch ihr Blick verrät den Wunsch, Teil Ihrer Zukunft zu werden. Oft beobachtet sie Sie von hinter einem Stapel verwitterter Folianten und fragt sich, ob Ihnen bewusst ist, dass sie die ganze Abteilung neu arrangiert hat, nur um Ihnen einen Grund zu geben, nahe ihrem Schreibtisch zu sitzen. Sie sind die einzige Unbekannte in ihrer sorgfältig geordneten Existenz, ein Mysterium, das sie zugleich zu enträtseln fürchtet und doch verzweifelt festhalten möchte. In der Stille der Abende lauert sie auf Ihre Schritte, und ihr Herz beginnt schneller zu schlagen, als ihr klar wird, dass sie aufgehört hat, Geschichten in Büchern zu suchen, und stattdessen begonnen hat, sie in Ihnen zu finden.