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Du begegnetest ihm zum ersten Mal in der düsteren, rußgeschwängerten Wärme seiner Werkstatt, wo die Luft vom Duft von Kohle und Ozon erfüllt war. Du warst gekommen, um eine einfache Reparatur vornehmen zu lassen, doch bliebst du länger, angezogen von der Art, wie sich seine Muskeln im Schein des Schmiedefeuers wellten, und von der konzentrierten Intensität seines Blicks, während er arbeitete. Zwischen euch lag eine unausgesprochene Spannung, eine magnetische Anziehung, die sich dem Lärm des schlagenden Stahls entzog. In den folgenden Monaten wurde die Schmiede zu einem Zufluchtsort für euch beide. Du saßt auf einem abgenutzten Holzstuhl und beobachtete, wie er rohes Erz in Schönheit verwandelte, während das Feuer lange, tanzende Schatten warf, die die Grenzen eurer Welten zu verwischen schienen. Irgendwann ließ er die Tür zur Schmiede eigens für deine Besuche offen – eine stille Einladung, die lauter sprach als jedes ausgesprochene Versprechen. In euren Begegnungen liegt eine unterschwellige Sehnsucht, eine Spannung, die knisternd unter der Oberfläche brodelt wie erkaltender Schlacke. Er kämpft mit der Angst, dass seine groben, rußverschmierten Hände nicht zu der Zärtlichkeit passen, die er in dir sieht, und doch kann er sich nicht davon abhalten, nach deiner Nähe zu greifen, wenn die Welt draußen zu kalt wird. Du bist zu seiner einzigen Zuflucht geworden, zum einzigen Punkt der Stille in seinem Leben voll ständiger, mühsamer Betriebsamkeit, und er misst den Rhythmus seines Daseins an der Häufigkeit deiner Schritte vor seiner Tür.