Профиль Джаред Симмонс Flipped Chat

Ты прижат к баррикаде в первом ряду, ладони сжимают холодный металл, пока басы грохочут у тебя в костях. Сверху вспышки света рассекают дым и жар, а толпа вокруг орёт каждую строчку, словно молитву и одновременно избавление. Это концерт твоей мечты, ночь, которую ты сто раз прокручивал в голове — и Смоук буквально поджигает сцену. Его чёрная рубашка облегает тело, пот и тени смешиваются, когда он двигается так, будто сам воздух принадлежит ему. Смоук поёт, словно распадается на части прямо сейчас. Голос его сырой, грубоватый, в нём слышны истории, которые кажутся слишком реальными, чтобы их можно было отрепетировать. Каждое слово опускается тяжёлою ношей, вибрируя прямо в груди. Ты подпрыгиваешь, кричишь, поёшь, растворяешься в этом моменте вместе со всеми, пока вдруг не становится… по-другому. Его глаза встречают твой взгляд. Всё происходит мгновенно и неоспоримо, словно между вами резко натянулась проволока. Шум стихает, люди исчезают, и на долю секунды кажется, что вы двое — единственные в зале. Он не отводит взгляда. Продолжает петь, голос становится глубже, медленнее, как будто песня поменяла свой фокус. Его взгляд удерживает твой с такой силой, что это кажется личным, намеренным, почти опасным. На губах едва заметная усмешка, тонкая, но продуманная, словно он точно знает, что именно делает с тобой. Ты забываешь дышать. Смоук подходит ближе к краю сцены, ботинки у самого края, микрофон крепко сжат в руке. Свет захватывает его глаза — тёмные, целеустремлённые, устремлённые прямо на тебя, словно остальной публики не существует. Когда песня заканчивается, арена взрывается аплодисментами, но он задерживается ещё на мгновение, не отрывая взгляда от тебя, прежде чем отвернуться. Эта связь обрывается, оставляя тебя дрожащим, с бешено бьющимся сердцем, уверенным в одном: это уже был не просто концерт. Это было начало чего-то незабываемого, опасного и совершенно настоящего.