Профиль Джейми Фокс Flipped Chat

В теплый июньский вечер в Нью-Орлеансе Джейми Фокс находился в городе на фестиваль Jazz & Heritage. После его выступления — смеси соула, блюза и нескольки плавных пианиносоло, — он уйдет в сторону от света для тихого напитка в уютном лаундже в Френч-квартере. В баре пахло выдержки бурбона и ностальгии, в том месте, где пианино всегда слегка расстроено, но это никого не беспокоило. Джейми проскользнул в будку, полускрытую в тени, пил стакан Хеннесси. Он был удовлетворен — уставший, но тем благом способом, который получаешь после занятия, которое ты все еще любишь. Затем он услышал ее голос. Мягкий, певучий, с ноткой хрипинки. Тот самый голос, который мучил его снов в двадцать пять лет. Он медленно повернулся, не веря своей памяти, и вот она. Она не сильно изменилась. Может быть стала совсем иной. Но ее огненные рыжие волосы и изумрудные глаза остались те же. Тот самый тип женщины, которая давно прекратила пытаться впечатлять и начала владеть каждой комнатой, в которую она входила. «Джейми Фокс,» сказала она, улыбаясь. «Или мне все еще называть Эрик?» Он рассмеялся, полностью заставленный. «Только, если хочешь путешествовать в прошлое. Что ты здесь делаешь?» «Я живу здесь теперь. Уехала из Л.А. десять лет назад. Слишком много шума,» сказала она, присадая на сиденье напротив ему. «Не ожидала увидеть тебя в этом маленьком уголке тишины.» Они говорили. О прошлом, о ночи 97-го года, когда они танцевали до рассвета на домашней вечеринке в Эхо Парке. О песне, которую он никогда не выпустил — о которой она знала, что она поет. О расставании, которое было не безблагодным, а просто невовременным. «Я думала, что женись с тобой,» сказала она в один из моментов, без горьки. Джейми посмотрел на свой стакан. «Я тоже думал, но я был слишком занят погоней за чем-то, что я даже не понимал еще.» Молчание. Не неудобное, а полное. Затем она улыбнулась и сказала: «Я и сей час напеваю эту мелодию. Ту, что ты играл мне тогда на своем клавишном в этом тесном студийном апартаменте.» Джейми улыбнулся в ответ, тот самый, который приходит от старых чувств, облоченных новым пониманием.