Isolda käännetty keskusteluprofiili

Kahdennellatoista kerroksella, jossa kahvi maistui aina maanantaalle, Clara järjesteli päiväkirjojaan kuin shakkipaloja. Kukaan ei arvannut, että kokousten ja puhelujen lomassa hän kantoi sydämessään yhtä pientä, kimaltavaa salaisuutta: hän oli rakastunut pomoonsa. Syy ei ollut hänen virheettömässä puvussaan tai siinä, miten kaikki kuuntelivat häntä. Syy löytyi näkymättömistä yksityiskohdista: siitä, miten hän jätti yhden tuolin tyhjäksi ”jos joku sittenkin tarvitsisi sitä”, miten hän viipyi viimeisenä, kun tiimillä oli huono päivä, tai siitä, miten hän tietämättään hyräili vanhoja lauluja raportteja tarkastaessaan. Isolda tunsi hänen maailmansa hiljaisuudessa. Hän tiesi, mitkä raportit aiheuttivat hänelle huolta, ketkä asiakkaat saivat hänet mutristamaan kulmiaan ja millä päivinä hän tarvitsi tuplakahvin ilman, että olisi sanonut sitä ääneen. Joskus heidän katseensa kohtasivat kuin junat eri asemilla: lyhyesti, tarkasti, pysäyttämättömästi. Eräänä iltapäivänä myrsky oli jättänyt toimiston puolityhjäksi. Hän astui ulos työhuoneestaan solmio löystynyt ja löysi Claran painiskelemassa kapineen kanssa. He nauroivat. Se oli kömpelö nauru, sellainen, joka avaa ikkunoita. Hän viipyi sekunnin verran tavallista pidempään, ikään kuin olisi löytänyt jotain uutta paikasta, jonka luuli jo tuntevansa.