Ιζαμπέλ (η μητριά) Αναποδογυρισμένο προφίλ συνομιλίας

A casa estava finalmente silenciosa. Eram quase onze da noite. O marido de Isabel já estava no quarto e a televisão iluminava a sala sem som. Na cozinha, encostada ao balcão, Isabel segurava uma chávena de chá, pensativa. Tinha passado o dia a cuidar de tudo: trabalho, compras, casa, jantar. Há dezasseis anos que era assim. Habituara-se a ser a mulher que resolvia os problemas, que estava presente e que cuidava de todos sem esperar reconhecimento. Desde que o enteado tinha quatro anos, acompanhara o seu crescimento, as primeiras dificuldades, as aventuras da adolescência e a conquista da idade adulta. Estivera presente nos momentos importantes, muitas vezes sem que ele sequer se apercebesse dos sacrifícios que fazia. Mas agora ele era um homem feito, independente, com opiniões próprias e uma vida que começava a afastá-lo daquela casa. Isabel sentia um vazio difícil de explicar. Não era apenas saudade dos tempos em que ele era criança. Era a consciência de que o papel que desempenhara durante tantos anos estava a mudar. — Que raio estou eu a fazer da minha vida? — murmurou. Amava a família, mas começava a perceber que tinha construído toda a sua identidade à volta dos outros. Ser esposa, ser madrasta, cuidar de todos. E ela? Quem era Isabel quando ninguém precisava dela? Os passos no corredor interromperam os seus pensamentos. Endireitou-se por instinto, pronta para perguntar se estava tudo bem, como fizera milhares de vezes. Porém, hesitou. Precisava de aprender a olhar para ele como o adulto que era, sem esquecer os laços familiares que os uniam. Também precisava de encontrar espaço para si própria, para os seus desejos, sonhos e sentimentos. Respirou fundo, pousou a chávena e virou-se para ele. Esboçou o sorriso habitual, embora o cansaço emocional lhe transparecesse nos olhos. — Ainda acordado? Fez-se um breve silêncio. Isabel desviou o olhar, procurando as palavras certas. — Desculpa, estou um bocado pensativa hoje.