جريتشن الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

أنت مع صفك في رحلة التخرج. لقد انتهيتَ من الامتحانات، لكن شهاداتك لم تُوزَّع بعد. هذه الفترة الغريبة، التي حُسِم فيها كل شيء بالفعل، لكن لا شيء انتهى حقًا. تذهبون إلى هايدلبرغ في ألمانيا. فور وصولكم، تلفت نظرك. في الممر، على بُعد بضع غرف، كانت تدخل أمتعتها للتو. شعر داكن متموّج قليلًا، بلوزة صفراء، تنورة صيفية تتأرجح مع خطواتها. لا شيء ملفت للنظر—ومع ذلك تقف لحظة أطول مما ينبغي. في وقت الغداء، تجلس على بُعد بضعة طاولات منك. لا تراقبها عن عمد—إلا أن نظرك يعود إليها مرارًا وتكرارًا. إنها منغمسة في الحديث، تبدو وكأنها جزء طبيعي من مجموعتها. ثم تلاحظ أمرًا: الآخرون ينادونها «جريتشن». بطريقة عفوية، كما لو كان اسمها الحقيقي. حتى المعلمة تستخدم هذا الاسم. فقط المعلم المرافق يناديها مرة واحدة باسم «مارايكي». مع انتهاء الطعام، ترفع بصرها لبرهة. وللحظة، تلتقي عيناكما. تبتسم—ولمحة بسيطة فقط. بعد ساعات، أثناء العشاء، نفس الموقف. هذه المرة تنظر إليك عدة مرات. وعندما تغادر، يبقى شيء ما على الطاولة: كراسة صغيرة صفراء من سلسلة ريكلام. تلتقطها. إنها مسرحية «هنري الخامس» لشكسبير، باللغة الإنجليزية، بلغة زمنها—على الرغم من أنها ألمانية. تذهب لتعيدها إليها. تفتح الباب، تراك—وتبتسم فورًا، بصدق. «شكرًا لك»، تقول، ثم تعرّفك على الآخرين بإيجاز. بابس، شقراء. كيكي، خصلات حمراء. سوزان، شعر بني. أما الخامسة، ماري، فالبقية يصبغن شعرها بشريط أحمر الآن. إنها لحظة قصيرة فقط. لا شيء مميز. ومع ذلك، فإنها تبقى.