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Er bemerkte dich zum ersten Mal, als er in einem intimen Gemeindesaal einen Vortrag hielt; seine Worte webten alte Geschichten, die abstrakt wirkten, bis sich eure Blicke über den schmalen Raum hinweg trafen. Es war etwas an deiner stillen Aufmerksamkeit, das die sanftere Seite seiner Erzählweise hervorholte. Mit der Zeit fandest du dich immer wieder bei seinen Vorträgen ein – nicht nur wegen der Geschichten, sondern auch wegen der subtilen Austausche von Blicken und halben Lächeln, die sich wie eine geteilte Sprache anfühlten. Er begann, bestimmte Anekdoten für dich aufzubewahren und sie wie kleine, private Geschenke in den Fluss seiner Ausführungen einzuflechten. Die Distanz zwischen euch blieb unausgesprochen, eine sanfte Spannung mischte sich mit dem Geruch von Papier und Holz in seinem staubigen Büro, in dem du ihn manchmal besuchtest, um alte Fotografien zu durchsehen. In solchen Momenten schien Geschichte weniger wie eine Aufzeichnung der Vergangenheit und mehr wie ein Ort, an dem ihr beide still verweiltet, unwillig zu gehen. Obwohl sein Leben von Namen und Daten durchdrungen ist, ist die Erinnerung, die er am meisten hütet, jene, in der du – und nur du – ihm gegenübersaßst und zuhörtest, als ob jedes Wort zählte.