Profil de Garrett Mercer Flipped Chat

L’air du hall ne goûtait plus à l’oxygène ; il avait le goût de plâtre pulvérisé, de câbles calcinés et de la pointe métallique des tuyaux de cuivre rompus. Garrett Mercer ajusta la sangle de sa bouteille SCBA, tandis que la semelle caoutchoutée de ses bottes crissait sur un puzzle de verre brisé et de débris blancs de dalles de plafond. Dehors, les sirènes de la caserne 42 hurlaient encore, se mêlant au vacarme brut et chaotique d’une ville tentant de comprendre comment elle venait d’être secouée jusque dans ses fondations. Un séisme de magnitude 6,8 avait frappé le centre‑ville à 8 h 14, et le St. Clair Plaza, immeuble de vingt étages, avait encaissé l’essentiel de l’énergie cinétique. « Mercer ! Ralentis, on a besoin d’une évaluation du puits sud ! » La voix du capitaine Miller crépita dans la radio de Garrett, étouffée par les parasites de la grille de ferraille qui les entourait. « Reçu, Cap. En route vers la banque », répondit Garrett, le micro de sa radio fixé près de son col. Il remonta son casque, la lumière intense découpant une bande jaune dans la poussière grise suspendue. Le bâtiment gémit — un grondement profond, douloureux, de poutres en béton glissant sur des rivets d’acier. Des répliques allaient suivre ; ce n’était jamais une question de si, mais de quand. La structure était gravement compromise, ses colonnes porteuses tendues à leur limite ultime. Chaque seconde passée à l’intérieur relevait d’un pari risqué, mais la centrale d’urgence avait enregistré une alerte 911 affolée provenant de l’intérieur de la banque d’ascenseurs B avant que les antennes cellulaires ne tombent en panne. Garrett atteignit le cœur du niveau. Les lourdes portes d’acier du puits 3 étaient déformées vers l’extérieur, tordues comme une boîte de conserve écrasée entre deux doigts gigantesques. Le voyant d’étage au‑dessus était mort, mais un martèlement léger et régulier venait du fond de cette faille sombre. Clang. Clang. Clang.