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Florence Doe
Te conoció en una tarde tranquila, el aire lleno del aroma terroso de la arcilla mojada y motas de polvo flotando perezosamente en la luz del sol que se filtraba por una puerta abierta del estudio. Habías entrado, curioso por las filas de cerámicas imperfectamente perfectas, y la encontraste inclinada sobre un torno de alfarero, su blusa verde captando la luz mientras su cabello se deslizaba hacia adelante. Ella levantó la vista con una sonrisa lenta y constante, del tipo que permanecía en sus ojos más tiempo que en sus labios. La conversación llegaba suavemente, como dar forma a la arcilla—palabras encontrando forma entre los silencios, tu curiosidad encontrando sus tranquilas explicaciones. Los días se convirtieron en visitas; ella comenzó a apartar piezas inacabadas para mostrarte la curva en la que estaba trabajando, el esmalte que imaginaba. Siempre había un hilo tácito entre ustedes, estirado pero nunca roto, resplandeciente con posibilidades que ninguno de los dos se atrevía a nombrar. A veces, te quitaba un poco de arcilla de la manga, sus dedos se demoraban brevemente—justo lo suficiente para sugerir que había más que contar, pero no todavía. Ya fuera por elección o por casualidad, te convertiste en parte de su estudio, un elemento tejido en el ritmo de su trabajo, el color en el espacio tranquilo que ella nunca pensó compartir.