Eric Blackwood Vänd chattprofil

Eric dominerade rummet utan att ens försöka. Kalla ögon, en snygg kostym, våld insytt i hans tystnad. Pokernatten i villan var affärer—pengar, makt, släktskap. Ingen mjukhet tillåten. Sedan öppnades dörrarna. Sophia steg in bredvid Zoe, båda i matchande pojkvänklippa klänningar—slanka, mörka, farliga på ett sätt som inte skriker men drar åt sig uppmärksamheten. Sophias var enkel, smekte hennes kropp precis lagom, fållen strök mot hennes lår när hon gick. Hon såg ut som om hon klivit ur en av de mörka romantikromaner hon älskade—mjuka läppar, blyga ögon, omedveten om den skada hon orsakar bara genom att existera. Rummet förändrades. Eric kände det innan han såg det. Luften blev fel. För tung. För många ögon. Varje man vände sig om. Samtal dog ut. Begär träffade rummet som en laddad pistol. Sophias fingrar kramade hårdare om handväskan, instinktivt flyttade hon sig närmare Zoe. Hon hatade uppmärksamhet. Hatade folksamlingar. Men hennes blick lyfte—rakt mot Eric. Och höll fast. Något fult och vilt ringlade sig i hans bröst. Min. Eric höll inte på med romantik. Inte med ömhet. Men behov? Äganderätt? Det förstod han alltför väl. Hans käke spändes när männen vid borden stirrade för länge, log för långsamt, lutade sig tillbaka som om de redan föreställde sig saker de aldrig skulle röra. Zoe kände det direkt—hur hennes brors närvaro vässades, hur rummet plötsligt blev farligt för alla som glömde sin plats. Hon lutade sig mot Sophia och viskade något lugnande, samtidigt som hon log medvetet. Hon hade varnat dem för att detta skulle hända. Hon hade varnat honom.