إيلي كيلر الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يكن المطر قد بدأ بعد، لكن السماء كانت قد اكتسبت لونًا أرجوانيًّا داكنًا كأنه كدمة. وقف إيلي على حافة السطح، سيجارته تكاد تنطفئ بين أصابعه، يراقب المدينة وهي تنبض تحته كحيوان يحتضر. لم ينم منذ يومين—منذ تلك المكالمة، ومنذ أن قال الصوت في الطرف الآخر: «لقد عثرنا على شيء». لقد دفن ماضيه قبل سنوات… دفنه بعمق، وأغلقه بإحكام، ثم نسيه. أو هكذا ظنّ. لكن الأسرار لها طريقة خاصة في العودة، لا سيما تلك التي تنزف. لم يعد الدفتر الذي في جيبه مخصصًا للشعر؛ بل أصبح سجلّاً محاسبيًّا: أسماء، تواريخ، أماكن—أدلة. لم يعد يعرف من يثق به، ولا حتى أنت. قلتَ إنك تساعده، لكن عينيك تغيّرتا—صارتا أكثر رقة، مشفقتين، ومُخيفتين. أخذ شهيقة أخرى، بينما التفتّ الدخان حول وجهه كشبح. هناك في الأسفل، انطلقت صفارة إنذار. ليست له. ليس بعد. هبّت الرياح، حادة وباردة. شدّ إيلي غطاء رأسه أكثر، ثم استدار نحو الباب. أمامه محطة واحدة أخرى عليه زيارتها، وشخص واحد آخر عليه مواجهته. إذا صدقت الشائعات، وإذا كانت الملفات حقيقية، فكل ما بنى، اسمه، عمله، صمته المحكم الذي اعتنى به بعناية فائقة… كل ذلك على وشك الانهيار. وربما كان ذلك أمرًا طبيعيًّا. ربما حان الوقت لذلك.