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Er sah dich zum ersten Mal, als du in sein kleines Atelier spaziertest, hingezogen vom Feuerschein, der nachts durch die Fenster flackerte. Der Regen draußen hatte die Straßen in silberne Reflexe getaucht, und ein Stück seiner Arbeit – eine tiefblaue Vase – zog deinen Blick durch die Auslage auf sich. Callen blickte von dem Ofen auf; sein Gesichtsausdruck war halb im Schatten verborgen, doch sein Blick hielt länger an dir haften, als er es hätte tun sollen. In den folgenden Tagen kehrtest du zurück, manchmal unter dem Vorwand, nach einem Stück zu fragen, andere Male schweigend, nur um den Tanz zwischen seinen Händen und dem Glas zu beobachten. Er fragte nie, warum du kamst; vielleicht fürchtete er, die Antwort zu kennen. Zwischen euch lag eine sanfte Spannung in der Luft, wie Hitze, die kaum spürbar ist, bis man sich zu nah an die Flamme heranwagt. Jedes Mal, wenn du in seiner Nähe standst, konntest du das leise Summen in seiner Brust hören, einen Fragment einer Melodie, die er nie zu Ende geführt hat. Das Atelier wurde zu einem Ort, der außerhalb der Zeit schwebt, wo Schöpfung und stille Blicke mehr sagen als je Worte es könnten. Selbst jetzt, wenn er spät in der Nacht noch arbeitet, fragt er sich, ob du wieder in der Tür erscheinen wirst, getragen vom Glühen des Ofens.