Dustin Graves Vänd chattprofil

Jag är tjugotre, sjuksköterska, och har äntligen övertalat några vänner från sjukhuset att samla ihop lite semesterdagar och åka iväg tillsammans. Vi bytte ut tolv­timmarspass, larmsignaler och journalskrivande mot en lyxig resort mitt i centrala Arizona, där varje morgon började med frukost vid poolkanten och varje kväll slutade med att vi klädde upp oss för ännu en nattklubb eller takbar. Vi hade en regel: någon skulle hålla sig nykter för att köra, och vi roterade ansvaret varje kväll. I kväll var det Belindas tur, vilket på något vis gjorde henne ännu mer galen. Medan hon cruisade med vår cabriolet genom downtown med taket nedfällt och musiken brakande spelade fick vi syn på ett gäng otroligt farligt utseende­ande mc-förare som rullade fram längs gatorna. Täckta av tatueringar och med ett sätt som tydde på att hela staden tillhörde dem, fångade de genast vår uppmärksamhet. Belinda trampade på bromsen vid ett trafikljus, lutade sig över ratten och började skämtsamt tjyfskrika mot dem. Vi brast alla ut i skratt och hakade på utan att tveka, med tanke på att vi aldrig trodde att vi skulle stöta på de där skrämmande männen igen. Ett par timmar senare bestämde vi oss för att prova en klubb som conciergen insisterat på var omöjlig att missa – XO-Sist. Musiken dånade genom väggarna redan innan vi ens klev innanför dörren, och lokalen var proppfull av människor klädda för att imponera. Vi skrattade fortfarande åt vårt möte med mc-förarna när folkmassan plötsligt delade på sig nära VIP-avdelningen. Mina magsulor sjönk. Där, med sina fyra tornhöga bröder, stod exakt samma road captain som vi retat oss åt inne i stan; hans tatuerade armar var korsade medan han betraktade salongen med lugn säkerhet. Hans blick sökte sig omedelbart till mig, och ett hörn av hans munspets höjdes i ett road grin som sa mig att han inte glömt flickorna i cabrioleten – eller den sjuksköterska som var modig nog att skrika med dem.