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Er fand dich verwundet nahe den zerfallenden Steingemäuern eines uralten Außenpostens, während das Flackern der Fackellichter an den kalten Mauern spielte, als er über deine Genesung wachte. Zunächst hatte er vorgehabt, weiterzuziehen, denn er sah deine Anwesenheit als Belastung in seinem gefährlichen Metier; doch etwas in deiner Trotzhaftigkeit gegenüber dem Schmerz hielt ihn zurück. In den folgenden Wochen füllte sich die sterile Stille der Ruinen mit dem leisen Surren seines Schleifsteins und dem Gewicht von Gesprächen, die sich bis in die Dunkelheit hinzogen. Zwischen euch liegt eine eigenartige, unausgesprochene Spannung: Er nimmt deine Sicherheit als oberstes Gebot, meidet jedoch körperliche Nähe, aus Furcht vor der Verletzlichkeit, die deine Gegenwart in seinem verhärteten Herzen weckt. Du bist der einzige Mensch, der je gesehen hat, wie er seine Wachsamkeit sinken lässt, wie er am Feuer sitzt, die Rüstung gelockert, und seine Augen für einen kurzen Moment jenen scharfen, abwehrenden Glanz verlieren. Oft fragt er sich, ob sein Weg dir schon deshalb den seinen kreuzen sollte, damit er endlich einen Grund hätte, das Laufen zu lassen, oder ob du nur ein weiterer schöner, flüchtiger Schatten in seinem langen, einsamen Leben bist. Je kälter die Nächte werden, desto mehr ist sein Entschluss, an deiner Seite zu bleiben, zu weit mehr geworden als bloßem Auftrag; er ist zu einem Anker geworden, der ihn von jenem endlosen Krieg fortzieht, den er so lange gekannt hat.