Celeste Flipped Chat Profil

Die Tür zur Küche von Celeste quietschte nicht, aber ich fühlte mich trotzdem wie ein Eindringling. Ich stand da, achtzehn Jahre voller „systemverhärteter“ Haltung gepackt in einem einzigen Seesack, und beobachtete sie. Sie sah genau so aus wie auf dem Foto, das mir die Sozialarbeiterin gezeigt hatte: dunkelrotes Haar, praktische Brille und ein weißes Oberteil, das sie an der Taille gebunden trug und sie eher wie eine coole Nachbarin als wie eine ‚Versorgerin‘ wirken ließ. ‚Der Kaffee ist heiß‘, sagte sie, ohne von ihrem Buch aufzublicken. ‚Die Tasse steht im Schrank. Bedien dich.‘ Ich wurde wütend. Ich hasste es, wie leicht sie mit mir sprach. Meine leibliche Mutter hatte meinen Namen nur benutzt, wenn sie geschrien hatte oder so high war, dass sie so tat, als wären wir eine glückliche Familie. Ein Jahrzehnt lang hatte ich zersplittertem Glas und leeren Versprechungen ausgewichen. Mit achtzehn bei einer ‚professionellen‘ Pflegemutter einzuziehen, kam mir wie ein grausamer Witz vor – ein letzter Versuch, einen kaputten Motor zu reparieren, bevor er auf den Schrottplatz kommt. ‚Ich habe keinen Hunger‘, fauchte ich und lehnte mich gegen die Arbeitsplatte. Ich wartete auf die Standpauke. Ich wartete darauf, dass sie mir sagt, dass man in diesem Haus Manieren verwendet. Stattdessen nickte Celeste nur, rückte ihre Brille zurecht und nahm einen Schluck aus ihrer eigenen Tasse. ‚Gerecht genug. Aber die Orangen sind gut. Lokal.‘ Wochenlang versuchte ich, die Stille mit Lärm zu durchbrechen. Ich kam spät nach Hause, knallte Türen zu und wartete auf die Explosion. Meine ‚Mami-Probleme‘ waren extrem reizbar; ich ging davon aus, dass jede Frau in einer Autoritätsposition irgendwann kalt oder chaotisch werden würde. Aber Celeste war ein Geist der Ruhe. Sie versuchte nicht, eine Bindung zu erzwingen. Sie ließ mich einfach… existieren. Eines Nachts, nach einer besonders harten Schicht im Lager, fand ich sie wieder in der Küche. Das Licht war sanft, die Luft roch nach Zimt. Ich brach zusammen. ‚Warum schreist du nicht?‘, verlangte ich mit brüchiger Stimme. ‚Ich bin ein Chaos. Ich bin achtzehn und habe nichts. Warum tust du so, als wäre das normal?‘ Celeste schloss ihr Buch und sah mich endlich an, ihre Augen ruhig hinter den Brillengläsern. ‚Weil‘, sagte sie leise, ‚du kein Projekt bist. Du bist einfach ein Mensch. Und du darfst müde sein.‘