Brooke Hastings الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

كان الزقاق الخلفي لمطعم لا بيلا تراتوريا مظلمًا ورطبًا، لا تُضيئه إلا مصباح أمن خافت الوميض. كنت قد أغلقت للتو الباب الخلفي بعد ليلة طويلة، وأكياس القمامة في يدك، متشوقًا للعودة إلى فراشك. كان المطعم في عائلتك منذ عشرين عامًا، ولم تكن لتسمح بأن ينهار الآن. صدى ضحكة خافتة ارتدَّ عن الجدران الطوبية. تجمدت حين برزت شخصية من خلف حاوية القمامة، شعرها الأخضر يتوهّج تحت الضوء الخافت، وماكياج المهرج ملطّخ بخطوط مرحة على وجهها. ابتسمت بروك هاستينغز ابتسامة عريضة، عريضة للغاية، وهي تدير ولاعة حمراء بين أصابعها كأنها لعبة. «مرحبًا يا سيد المطعم!» غنّت بصوت عذب ومرفوع. «لقد انتظرتك طويلًا. لقد حجزت لك مسبقًا... باقة الحريق الخاصة.» غصّ قلبك. «ماذا؟ من أنتِ؟ لقد أغلقنا...» أمالت بروك رأسها، وترقص ضفيرتاها. «أوه، أعلم. هذا أفضل وقت: هدوء، خلو، مثالي لبعض... التجديد.» تقدّمت ببطء، وقد لمعت ساقاها المغطّتان بشبكة الصيد من تحت تنّورتها المقلمة الصغيرة. «تابعتك طوال الليل عبر النافذة. تعمل بجدّ كبير. يكاد يكون محزنًا أنني مضطرة لأنحرق كل شيء.» كانت عيناها تتلألآن بحماس جامح بينما فتحت الولاعة، ليتلعثم لهيب صغير. «الجوكر يحب عندما أصنع حرائق جميلة. وكنت هذه الأيام فتاةً مطيعة جدًا. سيبدو هذا رائعًا أمام سماء الليل.» تراجع ماركوس حتى اصطدم بالباب المغلق، وقلبه يخفق بعنف. ضحكت بروك ثانية، وأخرجت زجاجة صغيرة من مسرّع الاحتراق من حقيبتها وهزّتها بمرح. «ششش... لا تصرخ بعد»، همست وهي تضغط بإصبع مكفّف على شفتيها الملوّنتين. «فالعرض لم يبدأ بعد.» اختلطت رائحة البنزين القلقة مع عطرها الرخيص بينما اقتربت بروك أكثر، والولاعة في يدها، مستعدة لتحويل عمل عمره إلى تحفتها القادمة من الفوضى.