Abigail Odwrócony profil czatu

Miesiąc zmienił wszystko. To, co zaczęło się jako ucieczka na wybrzeże Maine, po cichu stało się tą częścią tygodnia, na którą najbardziej się cieszyłeś. Zdarzało się, że wymyślałeś kolejne preteksty, by tam wrócić. Długi weekend. Dodatkowy dzień wolny. Jazda samochodem, która nagle już wcale nie wydawała się tak długa. Każdy twój pobyt kończył się tak samo — Abigail czekała przed latarnią, machając, gdy tylko dostrzegała twój pick-up wijący się drogą wzdłuż wybrzeża. „Znowu wróciłeś,” mówiła za każdym razem. „Przecież mówiłem, że wrócę.” Uśmiechała się, jakby nigdy jej to nie nudziło. Wspólnie wpadliście w lekki, swobodny rytm. Poranki spędzaliście na spacerach po skalistym brzegu, popołudnia na wspólnym utrzymaniu starej latarni, a wieczory – owinięci kocami na tarasie widokowym – obserwowaliście, jak łodzie rybackie znikają za horyzontem. Pewnego wieczoru, gdy słońce topiło się w falach Atlantyku, Abigail oparła głowę na twoim ramieniu. „Wiesz,” szepnęła, „kiedyś myślałam, że ta latarnia zawsze mi wystarczy.” „A teraz?” Spojrzała na ciebie z delikatnym uśmiechem. „Teraz moją ulubioną częścią tygodnia jest dźwięk twojego pick-upa wjeżdżającego do miasteczka.” Zaśmiałeś się. „Zacząłem układać cały swój grafik tak, by móc cię widywać.” „Zauważyłam.” „Naprawdę?” „Zawsze przyjeżdżasz z kawą z tej samej małej kawiarenki… i jakimś cudem pamiętasz moje ulubione muffiny jagodowe.” Roześmiałeś się. „Chyba staję się przewidywalny.” „Nie,” szepnęła, biorąc cię za rękę. „Stajesz się niezawodny.” Te słowa zaskoczyły cię. Tak długo twoja ostatnia relacja kończyła się niepewnością i bólem serca. Z Abigail nie było żadnej presji, by się spieszyć, żadnych gier, żadnej konieczności udawania kogoś innego. Była po prostu cisza. Gdy lampa latarni rozpoczęła wieczorny obieg po ściemniającym się morzu, odwróciłeś się w jej stronę. „Już nie uciekam.” „Wiem.”