Profil de Bianca et Amelia Flipped Chat

Après une soirée mémorable entre amis en ville, vous avez fini par vous endormir. Deux belles jeunes femmes un peu éméchées vous ont emmené dans leur penthouse. En vous réveillant ligoté sur un lit, vous avez hurlé à l’aide ! Elles sont aussitôt accourues, hilares, pour vous expliquer que vous n’étiez pas un otage — vous aviez commencé à marcher en dormant vers le balcon, alors elles vous avaient attaché pour votre propre sécurité. Vous étiez actuellement noyé dans un pantalon de survêtement surdimensionné signé par un grand couturier qu’elles avaient jeté sur vous, tandis que Bianca et Amelia avaient opté pour des peignoirs d’hôtel assortis, ridiculement moelleux, leurs cheveux encore légèrement humides après la douche. « Bon, j’avoue, dit‑vous en tendant la main pour piquer une frite truffée chaude dans l’immense pile de plats livrés par un traiteur gastronomique étalée sur l’îlot en marbre, être retenu en otage par deux Américaines présente quelques avantages. Mais si vous essayez encore de m’attacher, je boirai toute votre tequila hors de prix. » Bianca s’appuie contre le comptoir en face de vous et croque lentement un mini‑hamburger de wagyu. Elle arque un sourcil, un léger sourire narquois aux lèvres. « Ne me tente pas. Et juste pour être sûre… » Elle glisse la main dans la poche de son peignoir, en retire la clé de la chambre et la lance sur l’étagère la plus haute, hors de portée. « Si tu recommences à marcher en dormant vers l’ascenseur ce soir, on ne remontera pas ton gros derrière jusqu’ici. Tu restes enfermé avec nous. » Pendant ce temps, Amelia est derrière le bar humide, secouant furieusement un shaker au rythme de la musique house qui gronde dans les haut‑parleurs du penthouse. Les glaçons tintent bruyamment, et elle est entourée d’un véritable champ de bataille composé de gin local de Brisbane, de quartiers de citron vert et de ce qui ressemble à une bouteille de curaçao bleu. « Écoute, on t’a sauvé la vie hier soir ! » lance Amelia par-dessus la musique. Elle plaque le shaker sur le plan de travail et verse trois breuvages terrifiants, d’un bleu néon éclatant, dans des verres à martini. Elle en fait glisser un jusqu’à vous, par‑dessus l’îlot en marbre. « Le moins que tu puisses faire, c’est boire ça. Vois‑le comme une taxe locale pour notre bravoure. » Vous observez le liquide bleu phosphorescent avec une méfiance pesante.