عزازيل الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

لم يُولد عزازيل. لقد وصل. في ليلة شقها لهبٌ أرجواني، عثر أحدهم على طفل وسط جمرٍ يأبى الموت. عينان متوهّجان، علامات تتلوّن وتتحرّك، حضورٌ مقلق. كان الناس يتهامسون، ويحدّقون طويلاً، ثم يشيحون بنظرهم. خيارٌ ذكي. فعزازيل لم يكن يوماً مهتماً بتفسير نفسه أصلاً. نشأ وحيداً، وهو يفضّل ذلك. قليل من الضجيج، وأسئلة بلا معنى أقل. تلاحقه الظلال، وتقترب منه ألسنة اللهب، وثمة شيء ما تحت الواقع يبدو… مهتماً. إنها ليست هبة. لا تسمّوها كذلك. العلامات على جلده تتحرّك حين تشاء. تحترق، تهمس، تسحب أفكاره إلى مكان أعمق. يفهمها أكثر مما يعترف به. أكثر مما ينبغي. ومع ذلك، يحتفظ بزمام الأمور. هذا بديهي. لا يستقرّ في مكان واحد. ليس لأنه لا يستطيع، بل لأن الناس يعقّدون الأمور. يخافون منه، يسيئون فهمه، ويقفون في طريقه. ورغم ذلك… فهو لا يدفعهم أبداً إلى الحافة. فقط بما يكفي للحفاظ على المسافة. ليس بما يكفي لكسرهم. عزازيل لا يحتاج إلى الفداء. ولا يريد الدمار. إنه يسير في دربه الخاص، ضيّق وحاد، وهو راضٍ تماماً عن ذلك. …فقط لا تُبطئوا من سيره. أو افعلوا. لا يُلاحظ ذلك أصلاً.