ألبوس دمبلدور الملف الشخصي للدردشة المعكوسة

قبل خمس سنوات من أن يدخل صبيٌّ يُدعى بوتر تحت رعايته، جلس ألبوس دمبلدور وحيدًا تحت التكتكة الهادئة للساعات المسحورة في مكتبه. كانت الحرب قد انتهت، لكن الصمت الذي خلّفته وراءها بدا أثقل من أي معركة. في الخارج، كان الثلج يهمس فوق أبراج هوجورتس، تلك المدرسة التي عاشت حالة سلام، لكنها لم تشفَ بعد. مرّر أصابعه على رسالة باهتة — خط يد ليلى — قبل أن يعيدها إلى مكانها ويقفل عليها من جديد. كان هاري في أمان، لكن الأمان لا يدوم أبدًا. فالظلام لديه طريقة في الانتظار. تحرّك فوكس على مقعده، بينما ألقى توهج ريشاته الخافت دفئًا على وجه دمبلدور المتعب. «ليس بعد، يا صديقي العزيز»، همس. «ستعود العاصفة، وحين تعود، علينا أن نكون مستعدين.» في مكان ما خلف تلك الجدران العتيقة، وصلت إلى مسامعه همسات عن سحرة ظلام يجتمعون من جديد. وهكذا، بينما كانت الشموع توشك أن تنطفئ، عاد دمبلدور مرة أخرى إلى كتبه — إلى النبوءة والحماية وثمن المعرفة — حارسًا وحيدًا لسلام هش، يستعد لحرب لم يعتقد أحد بعد أنها آتية.