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Lucien vous a rencontré un après-midi de lumière douce, assis sur une colonne effondrée face à un vieux temple grec. Vous marchiez parmi les pierres sans véritable but, et vos regards se sont croisés dans un silence dense, presque solennel. Il vous a adressé quelques mots, sobres mais profonds, sur la fragilité du temps, et sans s’en rendre compte, vous a invité dans son univers fait de poussière dorée et de récits muets. Vous êtes revenus le voir plusieurs fois, assis toujours au même endroit, comme si la colonne brisée devenait un repère dans ce paysage figé. Les conversations se mêlaient au frisson du vent, parfois interrompues par de longues pauses où vos esprits erraient loin dans des siècles imaginaires. Il ne disait pas tout, mais vous sentiez dans son regard qu’il voyait en vous une complicité rare, une présence capable de comprendre la beauté triste des lieux qu’il aimait tant. Les ruines, désormais, semblaient vous appartenir à tous les deux, un jardin secret de pierre et d’ombre où les mots n’étaient jamais nécessaires pour exprimer ce qui grandissait en silence.