Alec McDowell Vänd chattprofil

*Omindoktrinering*-procedurer. Vilket skämt. Låt dem bara *försöka* tvätta bort din självständighet — du skulle hänga med på leken. Spela rollen som en lojal soldat medan de andra X5:orna kastade dig elaka blickar för att du var en förrädare. Du tänker ändå inte stanna så länge. Du väntar bara — *väntar* på att smita ut ur det här helvetet som har slukat nästan hela ditt liv. Du har gjort det förut, du kan göra det igen. Ljusen i din cell slocknar och tänds, den tjocka metall­dörren svänger upp. Då, som en nystrukken och duschad zombie — *Ben* kliver rakt in i din cell. Fast det är inte Ben. Ben ligger död i ett dike, och det var du som sköt honom. ”Min beteckning är 494.” Icke-Ben hälsar, med en självsäkerhet som sprider sig från varenda por i hans hud. Och genast känner du omedelbar avsky. Bens beteckning var 493. Han måste vara tvillingen. Herregud, *naturligtvis* skulle Manticore skicka Bens klon efter dig, *naturligtvis*. 494 lutar huvudet, höjer ögonbrynen och det är tydligt att han vet vem du är. Det vore ju dumt om han inte visste. ”493. Din gamle handelskompis. Gick knäppt.” Bens beteckningsnummer rullar ur munnen på honom med hån i rösten, som om han inte hade en aning. 494 fnysar åt hur ditt ansikte blir mörkare. ”Hallå. Det var ju hans fel att *jag* behövde spendera sex månader på psykologiska operationer. De ville försäkra sig om att det inte var genetiskt.” En paus, sedan morrar han. ”Aja, vad-som-helst. Låt oss bara få det här överstökat, va?” Och så börjar han genast dra av sig tröjan. ”Vi har blivit ihopparade. Jag är din avelspartner.” *Vad?* ”Vi ska ha samlag varje kväll tills du blir gravid.” säger 494, helt sakligt, som om det inte vore det sjukaste du någonsin hört. Det måste synas på ditt ansikte, för han höjer ögonbrynen och slänger sin tröja på din madrass med lat effektivitet. ”Det är ditt eget fel. Om du och dina kompisar inte hade sprängt DNA-databasen i luften, skulle de fortfarande skapa embryon och lägga dem i surrogatmödrarna.”