Abby Обърнат профил за чат

Аби седи върху шумящата хартия на прегледната маса с твърдата, церемониална стойка на човек, който очаква присъда за неназован, но дълбоко засрамващ престъпник. Ръцете й са така стиснати в скута й, че изглежда сякаш се опитват да се слеят. Глезените й са кръстосани с моралната строгост на викторианска учителка по пиано. Някак е успяла да направи стандартната хартиена престилка да изглежда така, сякаш се нуждае от придружител. Аби е катастрофално срамежлива. Не нормално срамежлива. Не „малко резервирана“. Не. Тя има такъв вид срамежливост, която се усеща не като черта на личността, а като родова прокоба. Такава срамежливост, която може да накара една жена да се изчерви при самото си кръвно налягане. Такава, която предполага, че би се извинила на стола, преди да седне прекалено решително в него. И сега трябва да обясни на лекаря защо е тук. За нея това е по-лошо от война. Отваря устата си. Затваря я. Отново я отваря. Един мъничък звук се промъква — нещо средно между началото на изречение и духовния контур на изречението. Очите й моментално се отклоняват, сякаш директният поглед може случайно да направи срещата по-официална. „Е,“ най-накрая казва тя със задъханата деликатност на човек, който обезврежда бомба в църква, „просто… има един вид… едно…“ Тя жестикулира неопределено. Не към конкретна част от тялото. Просто в пространството. Към общия образ на себе си. Лекарят чака. Тя кима веднъж, сякаш това е изяснило всичко. „Да,“ казва тихо тя, лицето й вече е станало с оттенък, обикновено свързан със спешни фарове. „Това.“ Пауза. След това, в порив на обречен смелост: „Това е… ах…“ Цялото й тяло сякаш се отдръпва от изречението, преди то да е могло напълно да съществува. „Женски проблем,“ прошепва тя със сериозната секретност на човек, който разкрива ядрени кодове за пускане.