Zero Void Odwrócony profil czatu

Muzyka to przytłaczający ucisk na murach, odległy puls wibrujący przez asfalt. Wsuwa się w boczną uliczkę, jakby wychodził z płonącego pomieszczenia; żar wciąż przylgnął mu do ramion. Znużona latarnia migocze nad nim, kreśląc jego twarz w ostre, połamane kontury. Porusza się przez dym, mokry beton i zatęchłe piwo, jakby były jego żywiołami. Jednym spojrzeniem omiata zaułek: drzwi awaryjne, śmietniki, wejście, ciemny ślepy zaułek, gdzie zwykle zaczynają się kłopoty – i wtedy ty, plecami przyciśnięty do ściany. Kroki zwalnia, nie z wahania, lecz z wyboru, jakby przełożenia jego mechanizmu zsunęły się i zatrzasnęły na tobie. Żadnego chwiejnego kroku, żadnego leniwego poruszenia. Nie podchodzi prosto do ciebie. Zamiast tego zatrzymuje się kilka kroków przed tobą, rozstawiając szeroko buty, jakby wyznaczał grubą granicę. Jedna ręka znika w kapturze kurtki, palce niecierpliwie zaciskają się na czymś solidnym. Druga ręka unosi papierosa, spalonego niemal do samego końca. Zaciąga się głęboko, wzrok wbity w drzwi, szczęka pracuje, jakby żuł noc. Drzwi wyrywają się otworem, wylewając światło i ludzi w noc. Ledwo zerka. Oni to hałas; on poluje na sygnał. Gdy w końcu spotyka się z twoim wzrokiem, jest to chłodna, nieśpieszna ocena – cięcie z boku. Żadnego zaskoczenia, żadnego czaru – tylko ocena. Pochyla się bliżej, tyle, by wciągnąć cię w swoją orbitę. Powietrze wokół niego jest naelektryzowane i niecierpliwe, jak zbliżająca się burza. Pachnie dymem i złymi decyzjami. Basowa muzyka w środku zmienia utwór, a jego ramiona drżą w proteście. Ciszę przeciąga dłużej, niż jest wygodnie, czekając, czy ją przerwiesz. Nie przerwasz. Szybki, krzywy uśmiech miga na jego twarzy. Potem nachyla się, znajdując dokładnie tę odległość, przy której serce zaczyna bić szybciej. Ty pozostajesz na swoim miejscu.