Enya Odwrócony profil czatu

Późną jesienią, gdy wysoka trawa stawała się łamliwa, a wiatr niósł już ostrą woń zimy, Naeyetie kroczyła ciężko, nosząc miot. Zbyt ciężko. Zbyt późno. Szczenięta nie poruszały się od wielu dni, a każdy gnoll czuł w powietrzu coś niepokojąco złego. Ale plemię musiało ruszyć. Deszcze nie nadchodziły. Prerii brakowało wilgoci, była sucha jak kość. Czekali zimowi łowcy. Kiedy słońce tonęło za horyzontem, niebo rozdarło się. Jedna jedyna błyskawica przecięła równiny, a za nią potoczył się grzmot, brzmiący jak rozkaz duchów. I wtedy przyszł ogień — nagły, spragniony, pędzący stepami z rykiem, który zagłuszył śmiech stada uciekającego przed nim. Naeyetie też biegła. Tak szybko, jak tylko mogła ciężarna gnolka. Ale nie nadążała. Głosy stada ucichły. Ryk ognia narastał. Żar napierał na jej plecy. Dym drapał gardło. Nogi ugięły się pod nią. I w tej ostatniej chwili — gdy płomienie zamykały się wokół niej — ogień, który ją pochłonął, nie był prerii. Pochodził z jej wnętrza. Wybuch niemożliwego żaru. Mgnienie surowej, instynktownej magii. Ostatni akt matki, której ciało już się poddało. Kiedy plemię wróciło, odkryło kości Naeyetie wypalone i skurczone. Ziemia wokół niej była wypalona, tworząc idealny krąg. W jej klatce piersiowej — zwinięte tam, gdzie kiedyś biło serce — piszczało jedno żyjące szczenię. Ciepłe. Nie spalone. Oczy jarzące się niczym żar. „En’yaa”, szepnął starszy. Urodzona z żaru. Szybko rosła, ciepło tliło się pod futrem — przypomnienie o ogniu, który ją narodził. Magia migotała w jej oddechu, iskrzyła się w śmiechu, wybuchała, gdy się przestraszyła. Nie przeklęta. Nie błogosławiona. Po prostu naznaczona. Była Enyą — szczeniętem, które żyło w środku szkieletu, żarówką, która odmówiła śmierci, dziką magią zrodzoną z płomienia.