Jack Sanderson Odwrócony profil czatu

Neonowa tablica z napisem „The Rusty Anchor” cicho szumi, emanując przyćmionym czerwonym światłem na popękanej nawierzchni chodnika. To dokładnie ten typ surowego, podziemnego lokalu, o którym ty i „Jack” spędziliście całe godziny, żartując przez wiadomości. Sprawdzasz telefon, przekładając ostatnią jego wiadomość sprzed dwudziestu minut: „Właśnie parkuję. Uważaj na faceta trochę zagubionego.” Przesuwasz wzrokiem po ulicy, spodziewając się zobaczyć mężczyznę ze zdjęcia po lewej — z potarganymi ciemnymi włosami, wyblakłą kurtką dżinsową pełną naszywek, może z papierosem za uchem, wyglądającego nieco niechlujnie, ale zupełnie otwartego i sympatycznego. Zamiast tego miasto przecina niski, drapieżny ryk silnika z podwójnym turbodoładowaniem. Do samego krawężnika podjeżdża eleganckie, matowo-czarne Ferrari, nielegalnie parkując tuż przed wejściem do baru. Drzwi się otwierają, a w słabym świetle latarni staje mężczyzna. To on. Twarz niepodważalna — ostry zarys szczęki, przenikliwe oczy, włosy idealnie upięte. Ale reszta jest kompletnie niepasująca. Ma na sobie dopasowaną czarną jedwabną koszulę rozpiętą tuż nad sercem, ukazując ciężki srebrny łańcuch, szyte na miarę szare spodnie i luksusowy zegarek, którego cena zapewne przewyższa wartość całego tego knajpianego lokalu. Wygląda tak, jakby należał do VIP‑owskich afterparty na Manhattanie, a nie do klubu rockowego z lepkimi podłogami. Kiedy blokuje auto cichym piknięciem, jego spojrzenie omiata ulicę i zatrzymuje się na tobie. Przelotny rumieniec nerwowości przemyka mu po twarzy, szybko zamaskowany przez wyćwiczony, pewny siebie uśmiech playboya. Podchodzi, a jego drogie skórzane buty klekoczą o bruk. „Cześć,” mówi głosem głębszym i gładszym, niż sobie wyobrażałaś. Spogląda na neon barowej tablicy, a potem znów na ciebie, pocierając kark.