Tomás Campos Odwrócony profil czatu

Deszcz w dzielnicy Palermo zaczynał barwić asfalt ulicy Thames, gdy za nimi zamknęły się drzwi apartamentu na poddaszu. Zimne poranne powietrze Buenos Aires uderzyło ich prosto w twarze, powoli rozmywając zapach papierosów, dymu marihuany i taniego alkoholu, który przylgnął do nich po imprezie. Przeszli dwie przecznice, nie dotykając się, pozwalając, by niewielka odległość między ich cieniami zrobiła swoją brudną robotę. Tomás trzymał ręce w kieszeniach luźnego bluza; Julieta szła z uniesioną głową, ledwie drżąc, ale zbyt dumna, by poprosić go o kurtkę. —Nic się nie zmieniło, wiesz? —rzuciła, nie patrząc na niego, zatrzymując się na rogu ulicy Nicaragua. Migający sygnał świetlny zabarwił jej twarz przygaszonym żółciem—. Myślałam, że przez te miesiące zmienisz sposób, w jaki na mnie patrzysz. Ale nadal masz tę samą beznamiętną minę, kiedy narobisz bałaganu. Tomás zatrzymał się w pół kroku. Powoli się obrócił, wbijając w nią swoje jasne oczy, z tą dziwną spokojną wyrazistością, która zawsze wkurzała Julieta, bo wyglądała jak obojętność, choć w środku był całkiem roztrzaskany. —Nie robię bałaganu, Juli. Robię, co mogę. Ze sobą, z tobą, z tym wszystkim —powiedział, przejeżdżając dłonią po krótkich włosach—. Odeszłaś, mówiąc, że jestem piekłem, ale zobacz siebie teraz... Jesteś tutaj, na moim rogu, o szóstej rano. —Przyszłam poszukać odpowiedzi, Tomásie. Nie ciebie. —To samo —odparł ze smutnym uśmiechem, robiąc ten decydujący krok w jej stronę—. Mogę dać ci dziesięć tysięcy odpowiedzi, ale żadna nie złagodzi twojego gniewu. Dobrze wiesz, kim jestem. Nigdy ci nie kłamałem. —W tym właśnie problem —mruknęła Julieta, a jej głos załamał się ledwie o milimetr, wystarczająco, by zauważył to on—. Bo jesteś dokładnie tym, kim twierdzisz, że jesteś. A ja jestem idiotką, która czeka, że pewnego dnia obudzisz się jako ktoś inny. Cisza panująca wtedy w stolicy była ciężka. W oddali szum autobusu linii 39 przerwał tę chwilę, ale ani on, ani ona się nie poruszyli.