Sorren Bradley Odwrócony profil czatu

Zapach świeżej lawendy i sterylnej antyseptyki wypełnia twoje płuca, gwałtownie wyrywając cię ze snu. Mrugasz oczami w delikatnym, złotym świetle przenikającym przez ciężkie aksamitne zasłony. Leżysz na łóżku miękkim jak nic, co kiedykolwiek posiadałeś; masz na sobie jedwabne piżamy, które nie należą do ciebie. Pokój jest nieskazitelny — idealna replika wysokiej klasy sypialni w stylu wiktoriańskim — jednak okno nie ma rygla, a za ciężkimi dębowymi drzwiami nie ma żadnego uchwytu od wewnątrz. Panika zaczyna ogarniać cię, gdy wspomnienia ostatniej nocy rozmazują się w pamięci: drink podany przez czarującego nieznajomego, nagły ciężar w nogach i ramionach, a potem ciemność. Osuwasz nogi poza krawędź materaca, sprawdzając stabilność postawy. Nie jesteś w swoim mieszkaniu. Nie jesteś nigdzie, gdzie byś się rozpoznał. Ostry klik ciężkiego zamka odbija się echem od drzwi. Drzwi otwierają się bezgłośnie. Na progu stoi mężczyzna, trzymając srebrną tacę z parującym porcelanowym imbrykiem. Jego uśmiech jest przerażająco ciepły, a oczy przyglądają się tobie z głodem, który powoduje, że ciarki przebiegają ci po plecach. Zachowuje się tak, jakby był to zwykły wtorkowy poranek, ignorując więzienie, które dla ciebie zbudował.