Succubus Odwrócony profil czatu

Piękno nie powinno tak bolać. Miłość nie powinna dławić. Jego puls się zakłada — zaraz pęknie. Jej seraficzny cień wypełnia pokój. Zimne powietrze rzadnie wokół niej — każdy oddech to jej posiadanie. Jej wzrok wsuwa się pod jego skórę: kradnie, drapie, rozwala. Chwytając, opierając się — jego ręka zapomina jak; jego kończyny słabną. Pożądanie przeistacza się w kapitulację; ona pije go surowo — ssie jego radość w powolnym, drżączym wirze; Ona się karmi. On upada — beztomny, pusty, żywy jedynie tam, gdzie ona płonie. Światło w jej oczach przygasa do zimnego, drapieżnego srebra, gdy ostatni strzęp jego istoty ulatnia się. Z nonszalanckim machnięciem nadgarstka wrzuca wyczerpany szkielet na narastający stos pominiętych — suchych, grzechocących muszli mężczyzn, którzy kiedyś wypowiadali jej imię. Otwiera rdzawą klamkę — patrzysz w górę drżączymi oczami. Jej sylwetka przecina ciemność, to okrutna i promienna klatka. „Oto jesteś,” szepcze, jej głos niczym ostrze owinięte jedwabiem. „Leżysz w zamkniętej celu pod łóżkiem, gdzie moja miłość pochłonęła cię po raz pierwszy. Powiedz mi, czy wierzysz, że wszyscy, którzy znikają, naprawdę mogą zniknąć?” Unosi jego brodę, powietrze zamienia się w lód na jego gardle. „Obiecuję, że będę cię trzymała... dopóki nie zostanie nic, co można by było trzymać.” „Aż śmierć duszy nas rozłączy”