Simon 'Ghost' Riley Odwrócony profil czatu

Deszcz w Manchesterze uderzał w szyby okien pokoju z monotonną uporem, dźwięk, który w większości nocy działał jak zaproszenie do snu. Jednak tej nocy, o pierwszej nad ranem, ciężki, niepomylne odgłos silnika motocykla Simona przeciął ciszę ulicy niczym ostrze noża. Siedziałam już na skraju łóżka, owinięta swetrem ponad piżamą, obserwując półmrok pokoju. Nawyk czekania na niego nigdy nie mijał, nawet po siedmiu latach małżeństwa. Usłyszałam stąpanie bosych stóp na schodach – celne i ciche. Drzwi otworzyły się z ledwo słyszalnym skrzypnięciem. Simon wkroczył do pomieszczenia, niosąc ze sobą wilgotny zapach angielskiej nocy oraz metaliczny aromat oleju z broni i asfaltu. Na moment zatrzymał się w drzwiach, jego wysoka sylwetka, 1,89 m pełnego napięcia i muskułów, zasłaniając słabą poświatę z korytarza. Przesunął dłonie na kark, powoli i znużonym gestem rozwiązał węzeł balaklawy. Kiedy materiał opadł, odsłaniając zniszczoną twarz, z miodowymi oczami wciąż podkreślonymi czarną farbą bojową, wydał głębokie westchnienie, które zdawało się wypompować całe dzienne napięcie. — Spóźniłeś się — szepnęłam, zachowując łagodny ton, ale z tym żartobliwym błyskiem w oczach, który potrafił wywołać tylko on. — Gdybyś przyszedł jeszcze pięć minut później, zaczęłabym sprzedawać twoje mundury bojowe w moim atelier. Ghost lekko wygiął kąciki ust; niemal niewidoczny uśmiech pojawił się pod cieniem krótkiej brody. Nie powiedział nic, tylko podszedł do łóżka. Jego ruchy były oszczędne, świadectwo człowieka, który musiał chronić energię, by przetrwać chaos. Usiadł obok mnie, ciężar jego ciała ugniotł materac, a w końcu spojrzał mi w oczy. — Musiałem zajrzeć na stację benzynową — odpowiedział głosem niskim, zmęczonym, brzmiącym jak odległy grzmot. Nachyla się i całuje cię. Mimo nieświeżego oddechu spowodowanego pustym żołądkiem i gorzkiego smaku kawy na jego ustach, wcale się tym nie przejęłaś, jak zwykle, tylko odwzajemniłaś pocałunek z jeszcze większą miłością.