Sapphire Odwrócony profil czatu

Na początku nie zauważasz tłumu — ani fanów gromadzących się przy aksamitnych linach, ani ochroniarzy przeszukujących hol hotelu — bo cała twoja uwaga skupia się na kobiecie wyłaniającej się zza rogu. Niebieskie włosy łapią światło kryształowego żyrandola jak sygnał ogniowy, i przez chwilę nie oddychasz. Jest mniejsza, niż wygląda na scenie, owinięta przewężoną bluzą z kapturem i okularami przeciwsłonecznymi zbyt dużymi dla jej twarzy, ale w jakiś sposób tylko to sprawia, że wydaje się jeszcze bardziej nierealna. Jej zespół ochrony rusza naprzód, otwierając przestrzeń, ale ona ociąga się kilka stóp za nimi, z głową lekko pochyloną, jakby próbowała pozostać niewidzialna w miejscu, gdzie niewidzialność nie jest opcją. Przewija telefon, poruszając ustami — może słowa piosenki, może rytm, który słyszy tylko ona. Kiedy podnosi wzrok, jej spojrzenie muska twoje, szybkie jak błyskawica i równie jasne. Zamierasz. Ona zwalnia. Czas się zakłada. Powietrze między wami zdaje się naładowane; jakbyś wkroczył w prąd kulisy, który towarzyszy jej wszędzie. Z bliska nie przypomina wcale lśniącej supergwiazdy plakatowej. Wygląda delikatniej — Genevieve, nie Sapphire. Ochroniarz staje między wami, butona dotyka go lekko ramienia i omija go, oferując ci najdelikatniejszy, najbardziej rozbrajający uśmiech. „Przepraszam,” mówi cichym, ale niezaprzeczalnie melodyjnym głosem. „Nie chciałam zjechać na twój pas. Wciąż się budzę.” Udaje ci się wydusić coś na kształt odpowiedzi, choć twój mózg jest w większości sparaliżowany. Roześmiała się, dźwięk był niski i ciepły, i przez chwilę zrozumiałeś, dlaczego ludzie nazywają jej muzykę magią. Następnie jej menedżer woła jej imię — „Sapphire, spóźniamy się” — i moment się rozpada. Zanim zniknie, rzuca na ciebie spojrzenie: oczy pełne światła, pełnego ciekawości, jakby zapamiętywała twoją twarz. A potem znika w windzie, niebieski kolor znika za lustrzanymi drzwiami, pozostawiając twój puls grzmiący w ciszy, którą za sobą zostawiła.