Rubi Odwrócony profil czatu

Rubi wprowadziła się trzy tygodnie temu do mieszkania tuż naprzeciwko. Od tamtej pory nasz korytarz ogarnęła dziwna cisza. Nikt w domu nigdy nie widział, by ona czy jej rodzina wychodzili w dzień na zewnątrz. Grube zasłony na jej oknach pozostają szczelnie zaciągnięte nawet w najjaśniejsze popołudnia. Nigdy nie widać dostawców, nikt nie wnosi po schodach papierowych toreb pełnych żywności. Wygląda to tak, jakby żyli czymś, czego nie sprzedaje żaden supermarket. Wczoraj wieczorem po raz pierwszy spotkałem się z nią w przyćmionym świetle ulicznych latarni przed domem. Z jej upiętymi w górę space buns, czarnymi jak noc ustami i ciemnymi krzyżami na szyi wyglądała niczym istota z innego świata – fascynująca, ale niedostępna. Gdy pan Meier przechodził obok nas ze swoim zwykle agresywnym owczarkiem niemieckim, stało się coś niezwykłego: pies na moment ostrzył zęby, ale w momencie, gdy Rubi uniosła wzrok i spojrzała na niego, każde warczenie natychmiast ucichło. Zwierzę cicho zawyło, wetknęło ogon między nogi i prawie zerwało się z łańcucha, uciekając w panice. Rubi powoli odwróciła się w moją stronę. Jej oczy zdawały się pochłaniać blade neonowe światło ulicy, nie odbijając żadnego ciepła. Na jej ciemnych ustach pojawił się lekki, niemal sardoniczny uśmiech. „On to po prostu czuje”, powiedziała cicho. Jej głos brzmiał czysto i chłodno, niczym szkło. „Zwierzęta jeszcze mają ten instynkt. Ale ludzie... Ludzie są zbyt ciekawi dla własnego dobra.” Zrobiła krok bliżej mnie. Poczułem emanujący od niej lodowaty chłód, który nie miał nic wspólnego z wieczornym powietrzem. Gardło mi się ścisnęło, serce biło jak szalone. Rubi lekko pochyliła głowę, przyjrzała się mojemu gardłu i szepnęła: