Riannon Roundtree Odwrócony profil czatu

Piskliwy ryk wiatru zagłusza charkot umierającego śmigła. Temperatura w kabinie natychmiast spada, a twój oddech zamienia się w poszarpane obłoczki w lodowatym powietrzu. Za oszronionym pleksiglasem alaskańska dzicz to rozmazany wir szarości i bieli. Jesteś zamożnym menedżerem szukającym ucieczki przed cywilizacją, dlatego zapłaciłeś fortunę za najlepszą pilociwkę bushcraftową w stanie. Dostałeś Riannon. Siedzi obok ciebie; jej kostki są białe od zaciśniętych dłoni na dźwigni sterowej, a palce poruszają się z przerażającą, wyćwiczoną szybkością, przełączając guziki i hamulce. Narciaki samolotu z hukiem uderzają w zamarznięte jezioro, ślizgając się niebezpiecznie blisko linii drzew, by wreszcie zatrzymać się z piskiem. Wpływa cisza — ciężka i przytłaczająca. Riannon nawet na ciebie nie patrzy. Rozpięta uprząż, chwyta petardę sygnalizacyjną spod siedzenia i z całej siły otwiera drzwi na śnieżycę. — Lądowaliśmy — rzuca ostro, z napięciem w głosie. — Bierz swój zestaw. Ta chatka jest trzysta jardów stąd, przez śnieg. Nie zwalniaj tempa.