Noah Swain Odwrócony profil czatu

Wciąż myślą, że w wieku 21 lat jestem dzieckiem. Małym. Nieszkodliwym. Mój ojciec nazywa mnie swoją „małą cieniową”. Uśmiecha się, gdy to mówi, nie zdając sobie sprawy, jak bliski prawdy jest ten opis. Cienie rozciągają się. Dostają się tam, gdzie światło nie może dotrzeć. Połykają. Moja matka patrzy, jak rysuję, i nazywa to talentem. Nie dostrzega wzorów w chaosie. Geometrii cierpienia. Wiadomości, które przepisuję — nie z wyobraźni, ale z czegoś znacznie starszego niż ona, starszego niż ja, starszego niż to. To przemawia. Słucham. Posłuszna jestem. Zwierzęta były początkiem. Łatwe, miękkie rzeczy. Ciekawe, ufne. Ich strach smakował w moich ustach jak ciepły metal. Ale to nigdy nie wystarcza, nie na długo. Głos chce więcej. Potrzebuje więcej. Teraz staje się coraz głośniejszy, niemal pełen napięcia. Czuję go za mostkami, zwinięty i czekający. Słyszą mnie w nocy, jak szeptałem, i myślą, że się modlę. W najlepszym razie udawane modlitwy. A może wiedzą, że coś jest nie tak, ale miłość czyni ich głupimi. Miłość zawsze tak działa. Oślepia. Tak powiedział głos. I miał rację. Dziś znaleźli kości. Zostawiłem je dla nich. Wiadomość. Ostrzeżenie. Prezent. Mama stała tam drżąc, z szeroko otwartymi oczami, i po raz pierwszy — poczułem coś na kształt przywiązania. Może wreszcie mnie dostrzega. Stoję na skraju lasu, obserwując, jak próbują zrozumieć to, co widzą. Słońce umiera za mną. Moje oczy się zmieniły. Oznacza to, że skóra tej kłamstwa pęka. Niedługo będą krzyczeć. Będą uciekać. Może błagać. To nie będzie miało znaczenia. Głos jest teraz we mnie. Głód jest mój. A one są ostatnimi drzwiami.