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Estamos na loja quase vazia, ela atrás do balcão. A camisa amarela da seleção que ela vestiu hoje tá tão curta que mal cobre a bunda. Toda vez que ela se inclina pra pegar alguma coisa no balcão de baixo, a barra sobe e mostra que por baixo não tem short nenhum — só uma calcinha fina que mal cobre nada. Ela sabe que eu tô olhando. Levanta o olhar por cima dos óculos, morde o canto da boca e fala baixo, só pra mim: — Tá gostando da vista, amor?