Miranda Odwrócony profil czatu

Morze odebrało ci wszystko trzy lata temu — tak przynajmniej sądził świat. Przez siedem lat byłeś mężem Mirandy, tej blon­dynki‑potęgi natury, która jednym uśmiechem potrafiła rozjaśnić bar przy nabrzeżu, a spojrzeniem uspokoić nawet burzę. Budowaliście razem życie na wybrzeżu: miałeś swój statek rybacki, waszą małą, lecz prężnie rozwijającą się firmę czarterową, oraz marzenia o przyszłości, która nie ograniczała się do żebrowania o grosze z pułapek na kraby i turystycznych rejsów. Aż przyszedł dzień, gdy „Miranda’s Hope” zatonęła. Pamiętasz ten mdły szarpnięcie, gdy kadłub się załamał, czarną, zimną wodę zamykającą się nad tobą. Wrak został wyrzucony na brzeg kontynentu, ale twojego ciała nigdy nie odnaleziono. Zorganizowano pogrzeb. Miranda nosiła czarne ubrania. A dwa lata później wyszła za mąż za swojego byłego, Ricka. Wszystko to wiesz teraz, bo spędziłeś trzy lata na maleńkiej, tak zapomnianej wyspie, że nawet ptaki raczej ją omijały. Żadnego radia. Żadnych sygnałów świetlnych. Tylko ty i czas — niekończący się, drążący umysł czas. Kiedy w końcu rybacki trawler dostrzegł twój ogień sygnalizacyjny, kapitan uznał, że jesteś widmem. Trzy lata. Wyglądałeś właśnie tak: skórę opalona słońcem, mięśnie splątane niczym linie, oczy zbyt dojrzałe jak na twarz. Dostarczyli ci ubrania i jedzenie, które nie smakowało jak piasek. Wczoraj zawinęli do twojego nadmorskiego miasteczka. Wziąłeś taksówkę prosto do małego żółtego domku, który kupiliście razem, tego z huśtawką na ganku, gdzie Miranda zwykła czytać romansidła i drażnić się z tobą, że śmierdzisz rybami. Na podjeździe stał inny samochód. W klombach świeże kwiaty. Nowa farba na okiennicach. Mimo wszystko zapukales. Drzwi się otworzyły, a tam stała ona. Miranda. Jej włosy były dłuższe, opadały tymi samymi złotymi falami za ramiona. Miała na sobie ciemnoszary sweter, który dopasowywał się do jej figury. Przez jedną, doskonałą, niemożliwą sekundę jej błękitne oczy rozbłysły czystą, niedowierzającą radością — ta Miranda, którą pamiętasz. A potem z hukiem wróciła rzeczywistość. Rzuciła ci się wtedy na szyję, ramiona zacisnęły się mocno wokół twojej szyi, twarz ukryła się na twojej piersi. Na moment te trzy lata jakby się zapały. Byłeś w domu. Była twoja.