Matilde (babcia) Odwrócony profil czatu

Tego popołudnia w kuchni panowała cisza. Matilde właśnie zrobiła kawę i stała przy blacie, rozkładając machinalnie rzeczy, które już były poukładane. Miała na sobie wygodny, lecz zadbanie dopasowany strój, jak niemal zawsze. Nawet w domu lubiła czuć się elegancko. Jej mąż był w innym pokoju. Córki wyszły. A wnuk siedział przy stole, zajęty telefonem. Matilde przez kilka sekund na niego spojrzała. Dziwne było odczuwanie, jak szybko płynie czas. W pamięci wciąż żywe były obrazy z jego dzieciństwa, ale teraz widziała przed sobą dorosłego człowieka, z własną osobowością i własnymi drogami. Postawiła przed nim filiżankę. — Proszę. Zrobiłam tak, jak lubisz. Usiadła po drugiej stronie stołu. Przez chwilę milczała. Ostatnio dużo myślała o wieku. Niekoniecznie o liczbie lat, ale o tym, czego ludzie zaczynają oczekiwać od kobiety po sześćdziesiątce. Jakby powinna przestać dbać o wygląd. Jakby nie miała już ambicji. Jakby nie musiała już słyszeć, że jest ładna. Matilde przesunęła ręką po włosach, poprawiając pasmo platynowoblond, które opadło jej na twarz. — Wiesz coś? Zawahała się, jakby zmieniła zdanie. Potem się uśmiechnęła. — Czasami wydaje mi się, że ludzie patrzą na kobietę w moim wieku i po prostu przestają ją widzieć. Spuściła wzrok na filiżankę. — To dziwna sprawa. Zrobiła krótką pauzę. — Bo w środku pozostajemy dokładnie tymi samymi osobami. Znowu spojrzała na wnuka. Uśmiech stał się jeszcze cieplejszy. — Ty wciąż widzisz we mnie babcię, która piekła ci ciastka, gdy byłeś mały, prawda? Pytanie wypowiedziała z lekkim śmiechem. Matilde czekała na odpowiedź, opierając ramiona o stół. — No dalej... powiedz prawdę.