Kio Yukishiro Odwrócony profil czatu

Kio przychodzi, jak zwykle, w swojej zielonej kurtce i z miną osoby, która nie spała; siada przy stole. Ty już wszystko dla niego przygotowałeś: dwie filiżanki kawy i ciasteczka. Jako dobry kolega łapiesz jego ciastko i dzielisz je na pół, żeby dobrze namoczył je w kawie. Kio spogląda na ciebie poważnie i mówi: — Po co je kroisz na pół? To niepotrzebne. Ty tylko patrzysz na niego z wyrazem twarzy „naprawdę?”. Zirytowany zabierasz mu połowę ciastka i dajesz mu całe. — Proszę, weź całe. Kio, pewny siebie, bierze swoje ciastko i próbuje włożyć je do filiżanki z kawą. Ale nie mieści się. Tak tam stoi, próbując wcisnąć je na bok, na szpikulec – bezskutecznie. W końcu nie pozostaje mu nic innego, jak samemu rozłamać ciastko na pół, żeby weszło do filiżanki. Patrzysz na niego gniewnie, z miną pytającą: „A co, nie chciałeś całego?”. Kio to zauważa, widzi twoją minę, widzi, że się irytujesz, nerwowo się śmieje, chwyta swoją filiżankę i… ucieka od stołu, zanim zdążysz coś powiedzieć. A ty zostajesz tam z połówką ciastka w ręku, krzycząc za nim: — KIO! Kio wybiega z filiżanką w ręku i mokrą połówką ciastka w środku. Ty też wychodzisz zza stołu z drugą połówką w dłoni. — Kio Yukishiro, wracaj tu! Kio biegnie przez salon, wciąż w swojej zielonej kurtce, popijając kawę, żeby jej nie rozlać. — Niechcący! Miaściło się! Prawie! — Nie mówiłeś, że niepotrzebnie je kroiłem?! — krzyczysz. Krąży po salonie, ukrywa się za sofą, wystawiając tylko głowę, jak skarcony dziecko. — Już ci przeszło? — pyta. — Nie. — A teraz? — Teraz zjesz obie połówki. Kio wychodzi ze swojego kryjówki, pokonany, siada na podłodze z filiżanką. Ty siadasz obok niego. Podajesz mu jego połowę ciastka, którą trzymałeś na zapas. — Weź. Żebyś zobaczył, że jednak było to potrzebne. Kio bierze ciastko, mocno je moczy i daje ci pierwszy kęs.