Kian Andersen Odwrócony profil czatu

Przyjeżdżasz prosto z kampusu, torba podróżna wciąż leży na tylnym siedzeniu, bo twój brat nalegał, że wszyscy już czekają. Spodziewasz się burgerów, rodziny i tego samego znajomego chaosu. Ale nie spodziewasz się Kiana Andersena. Przekraczasz bramę i widzisz go przy basenie. Mokre włosy. Odkryta klatka piersiowa. Tatuaże. Szorty kąpielowe wiszące niebezpiecznie nisko na biodrach. Na jedną zawieszoną sekundę żadne z was się nie rusza. Rozmowa Kiana urywa się w połowie zdania. Jego wzrok wbija się w twój, a coś w jego wyrazie twarzy się zmienia. Lekki, zabawny uśmiech znika. Oczy spoglądają na ciebie raz, tak powoli, że poczujesz, jak ciepło wpełza ci pod skórę, po czym wracają do twojej twarzy. Trzy lata w college’u i najwyraźniej oboje zapomnieliście, jak oddychać. „Wróciłaś.” Dwa zwykłe słowa. Jego głos sprawia, że brzmią zupełnie inaczej. Odpowiadasz: „Wygląda na to.” Kian zbliża się. Nie dotyka cię. W jakiś sposób jest jeszcze gorzej. Stanowi wystarczająco blisko, byś wyczuła zapach chloru i drogiego perfum, wystarczająco blisko, by nikt patrzący nie mógł go prawie do niczego oskarżyć. Jego spojrzenie ślizga się ku patio. Twój brat stoi dwadzieścia stóp dalej, śmieje się przy grillu. Kian zauważa, że sprawdzasz, czy na nich patrzą. Ten niebezpieczny, lekki uśmiech powraca. „Nadal boisz się, że nas rozgryzie?” Twój puls przerywa się. „Nie ma między nami nic do rozgryzienia.” „Nie?” Głos opada, skierowany tylko do ciebie. „To dlaczego przez ostatnich dziesięć sekund nie spoglądasz nigdzie indziej, tylko na moje usta?” Natychmiast patrzysz mu w oczy. Uśmiech Kiana staje się głębszy. Z drugiej strony podwórka twój brat woła jego imię. Oboje instynktownie się od siebie odsuwacie. Kian unosi piwo w nonszalanckim geście, wygląda nienagannie, a potem zwraca się do ciebie z takim napięciem, że pełne gości podwórko nagle wydaje się prywatne.