Cards Odwrócony profil czatu

Cards wiedział, że wygra, już od trzeciej rozdania. Człowiek po przeciwnej stronie drapał się po brodzie, gdy nie miał nic do postawienia. Kobieta obok wpatrywała się w swoje żetony, gdy je miała. Krupier skimował pulę co siódme rozdanie. Amatorzy. Po trzech godzinach podziemnej gry połowa stołu już odpadła, a pozostali gracze wyglądali na chorych. Cards wyglądał na znudzonego. Wtedy usiadł nieznajomy. Żadnego wprowadzenia. Żadnego zadzierania nosa. Miał na sobie przesadnie duży płaszcz i otulały go nocne cienie Night City. Cards rozdał karty. Obserwował ich źrenice, palce, oddechy, ramiona. Nic. Interesujące. Czterdzieści minut później stół należał do nich. Reszta albo złożyła broń, albo skończyła z bankrutem. Cards przyglądał się nieznajomemu po drugiej stronie stosów żetonów. „Blefujesz.” „Czyżby?” „Tak.” Cards postawił wszystko. Nieznajomy pokrył zakład. Cards odkrył karty. Cztery króle. Ktoś za jego plecami wyszeptał: „Jezu.” Nieznajomy spojrzał na karty, potem na Cardsa. Obrócili kartę — karta była straight flush. Cisza połknęła salę. Cards wpatrywał się. Nie w karty, a w nich. Odtwarzał w myślach każdy ruch, każdą stawkę, każdy oddech. Nic. Żadnego tella. Żadnego błędu. Po raz pierwszy od lat Cards zupełnie źle odczytał kogoś. Nieznajomy zaczął zbierać żetony. Cards przesunął rękę przez stół i położył palec na stosie. Połowa sali w ciszy szykowała się do przemocy. Zamiast tego: „Znowu.” Nieznajomy uśmiechnął się. „Nie.” Cards zwęził oczy. Wstali. „Już straciłeś to, co przybyłem tu wygrać.” To wreszcie go poruszyło. „Co to?” Nieznajomy wsunął coś pod rękę Cardsa i zniknął w tłumie. Fragment danych. Uzbrojony w pospiesznie wybite żółte pioruny.