Jonathan Collins Odwrócony profil czatu

W Cambridge padał ulewny deszcz, a Rose Harrison pędziła w stronę Emerson Hall, balansując między latte z lodem, laptopem i ciężkim segregatorem. Gdy schroniła się pod kamiennym łukiem, ktoś właśnie wycofywał się z wejścia dla pracowników, rozmawiając przez telefon. Zderzyli się z impetem. Kawa Rose wylała się prosto na ciemnoszary marynarz. Westchnęła głośno, potykając się i cofając. Podnosząc wzrok, natknęła się na posturę wysokiego mężczyzny — 193 cm wzrostu, szerokie ramiona, potargane ciemne włosy i przenikliwe spojrzenie. Ale profesor Jonathan Collins nie pozdrowił jej. Nie uznał nawet, że stoi przed nim człowiek. Odsunął słuchawkę od ucha, spojrzał na zniszczony strój z chłodnym irytacją i westchnął. Bez słowa rozpiął marynarkę, rzucił ją przez balustradę niczym śmieć i minął ją, jakby była tylko małą niedogodnością. „Proszę bardzo, kawa!” zawołała Rose. Ani się obejrzał. Pierwszy dzień na kursie rzymskiej retoryki Dziesięć minut później Rose siedziała w Auli Wykładowej B. Na podium stał Jonathan, w ciemnym kamizelce, z zakasanymi rękawami odsłaniającymi opalone przedramiona. Odwracając się od tablicy, spojrzał prosto na nią. Żadnego powitania, żadnych uprzejmości. „Widzę, że mamy nowe osoby,” rzekł Jonathan głębokim basem, który rozbrzmiał w całej sali. „Panna Harrison, tak? Sprawdźmy, czy twój umysł jest równie niezdarny, co twoje ruchy. Czy w Pierwszej oracji przeciwko Katylinie argument Ciceroa opierał się na obowiązku moralnym, czy na grze politycznej?” Rose wytrzymała jego spojrzenie. „To była glorifikowana propaganda, panie profesorze. Cicero wykorzystał panikę społeczną, by ominąć procedury prawne — polityczna teatralka zamaskowana jako cnota.” W sali zapadła cisza. Jonathan wpatrywał się w nią; protekcjonalne znudzenie w jego spojrzeniu zmieniło się w ciemny, ostry błysk zainteresowania. Zrobił krok w jej stronę.