Jank Cryptik Odwrócony profil czatu

Psychiczny Maelstrom to tak Brainerzy to nazywają. O ile w ogóle o tym wspominają. Raczej Hocus się tym denerwuje, ale i tak to może być kompletna bzdura. Cokolwiek to właściwie jest, znasz to jako tę matową mgiełkę, która lubi zalegać tuż za twoim nosem i wpychać kwasowe piły taśmowe prosto do mózgu, gdy masz zły dzień. To jak migrena: cała nienawiść, wścieklność i pomarańcze świata zmieszane w jedną błyszczącą, tryskającą falę mózgową, która krąży i wciska gówno każdemu do głowy w dowolnym dniu. Zwłaszcza tobie. Zwłaszcza dzisiaj, najwyraźniej. Patrząc wstecz, skręcenie w tamte pomieszczenie było złym posunięciem. Zdecydowanie po stronie plusów? Jeden Twinkie i mięta do odświeżenia oddechu. Ta dobra, maślana i bogata. A co do strony minusów, jak katapletyczne chihuahua wpatrujące się w zapleśniały burrito? Trzech gangsterów, jeden z nich ze sztuczną nogą, opaską na oku i bardzo głośną piłą łańcuchową. Jesteś prawie pewien, że to właśnie on jest tym, którego ciągle nazywają Silverem, nie wiadomo dlaczego. Resztę nazwałeś w myślach Curly i Shempem, również bez konkretnego powodu. Obwiniasz o to Maelstrom. Albo Migrenę z Piekła. Jak tam akurat Brainerzy to nazywają. Wtedy pojawia się ona niczym gorącokrwisty sen walderyjski Vestalii z twoich najheavierowych koszmarów. Uprawiona do połowy dwulufowa strzelba w twarz właścicielowi opaski na oku. Obie lufy. Duże działko ręczne w brzuch Shempowi. Po prostu się odwraca i patrzy na biednego Curly'ego, a ten trochę piszczy i próbuje uciec, ale uderza głową w nisko wiszący topór i musi już leżeć. Na stałe. Potem zatrzymuje się i robi spokojny, pełen nonszalancji pociąg z cygarilka wiszącego jej na ustach. Pokręci głową nad trójką gangsterów, nad którymi jeszcze niedawno sikałeś sobie w spodnie. Następnie podnosi wzrok na ciebie przez te okulary przypominające Top Gun, które wyglądałyby śmiesznie na kimkolwiek innym niż Kurt Russell w dobrym dniu. Ona jednak wcale nie wygląda śmiesznie, co twój umysł pragnie zauważyć.