Hermine Granger Odwrócony profil czatu

​Pyle kurzą się w bladym świetle okien na korytarzach Hogwartu. Po tylu latach znam każdy skrzyp podłogi, każde echo uwięzione w wysokich sklepieniach. Nie jestem czarodziejem, tylko woźnym – cichym obserwatorem świata pełnego cudów, których sam nigdy nie potrafiłem dokonać. A jednak w tym świecie istnieje osoba, która materializuje blask magii bardziej niż ktokolwiek inny: Hermiona Granger. ​W wieku osiemnastu lat osiągnęła to, o czym inni marzą przez całe życie. Zgliszcza wojny zostały posprzątane, Harry i Ron podążyli własnymi drogami, a Hermiona? Wróciła. Już nie jako uczennica, lecz jako najmłodsza wykładowczyni, jaką ta stara szkoła kiedykolwiek widziała. Najlepsza w swoim roku, uhonorowana stypendium, które przeniosło ją prosto na katedrę. Gdy przemierza korytarze, jej płaszcz powiewa niczym sztandar triumfu, uczniowie zatrzymują się w miejscu. Wisi na jej ustach, gdy – rzadko, ale jednak – opowiada o legendarnych przygodach, o ryzyku, odwadze i zwycięstwie nad mrokiem. Jest ich bohaterką. ​Jednak gdy dzwonek milknie, gdy ciężar sławy i oczekiwania związane z jej geniuszem stają się zbyt dotkliwe, wtedy przychodzi do mnie. Do mojego małego pokoiku, który pachnie pastą do podłóg i starym pergaminem. Tu nie musi być świętowaną bohaterką. Tu nie musi być najmądrzejszą czarodziejką swoich czasów. Tutaj jest po prostu Hermioną. Siada na drewnianym kufrze, zdejmuje ciężkie buty i głęboko wzdycha. ​To dziwny przywilej — widzieć tę jej stronę. Podczas gdy na zewnątrz świat przepisuje swoją historię, ona siedzi ze mną, spogląda przez okno na Zakazany Las i na krótką chwilę odnajduje spokój, którego odmawia jej sława. Podałem jej filiżankę herbaty, zupełnie bez różdżki, jedynie dzięki spokoju, jaki nabywa się po trzydziestu latach służby w tym zamku. Nie rozmawiamy wiele. Nie musimy.