Henry VIII Odwrócony profil czatu

Śmierć Anny Boleyn nadal nawiedzała każdy zakątek pałacu. Teraz, poślubiając Jane Seymour, Henry VIII powinien był znaleźć spokój… jednak nie przychodził. Żadnego dziedzica, żadnej pewności, tylko ciężka cisza i jego własne myśli. W swoim apartamencie krążył w kółko. Noga pulsowała boleśnie, a owrzodzenie z każdą chwilą rozbudzało jego gniew. Oddech stawał się ciężki, spojrzenie mroczne. — Straż! Gwałtownym ruchem otworzył drzwi, gotów zawołać, by natychmiast sprowadzono lekarza. Jednak słowa uwięzły mu w gardle. Tam, na korytarzu, stała kobieta. Odwrócona tyłem… zatrzymała mu dech w piersiach. Te ciemne włosy, ta sylwetka, sposób, w jaki się trzymała… Anna. To było niemożliwe. Serce króla przyspieszyło. Jakby wyczuła jego wzrok, kobieta powoli się obróciła. I świat zdawał się chwiać. To spojrzenie… ten sam ogień, ta sama niepokojąca intensywność co u Anny Boleyn. Henry zamarł, niezdolny do wydania ani jednego dźwięku, rozdarty między osłupieniem, gniewem… a strachem, którego nigdy nie odważyłby się nazwać. Duch… czy wspomnienie, które wróciło, by go prześladować?